domingo, 11 de mayo de 2014

Mariposas.







                                                                                                       ¿No eres tú, mariposa,
                                                                                                el alma de estas sierras solitarias,
                                                                                                       de sus barrancos hondos
                                                                                                       y de sus cumbres agrias?
                                                                                                       Para que tú nacieras,
                                                                                                       con su varita mágica
                                                                                                a las tormentas de la piedra, un día,
                                                                                                        mandó callar un hada,
                                                                                                        y encadenó los montes
                                                                                                        para que tú volaras.
                                                                                                        Anaranjada y negra,
                                                                                                        morenita y dorada,
                                                                                                  mariposa montés, sobre el romero
                                                                                                    plegadas las alillas o, voltarias,
                                                                                                  jugando con el sol, o sobre un rayo
                                                                                                        de sol crucificadas.
                                                                                                  Mariposa montés y campesina,
                                                                                                         mariposa serrana,
                                                                                                   nadie ha pintado tu color; tú vives
                                                                                                         tu color y tus alas
                                                                                                   en el aire, en el sol, sobre el romero,
                                                                                                         tan libre, tan salada! ...
                                                                                                         Que Juan Ramón Jiménez
                                                                                                         pulse por ti su lira franciscana.

                                                                                                               Antonio Machado

jueves, 8 de mayo de 2014

sábado, 26 de abril de 2014

El mar.




En ti estás todo, mar, y sin embargo,
¡qué sin ti estás, qué solo,
qué lejos, siempre, de ti mismo!
Abierto en mil heridas, cada instante,
cual mi frente,
tus olas van, como mis pensamientos,
y vienen, van y vienen,
besándose, apartándose,
en un eterno conocerse,
mar, y desconocerse.
Eres tú, y no lo sabes,
tu corazón te late, y no lo siente...
¡Qué plenitud de soledad, mar solo!

J. Ramón Jimenez

jueves, 24 de abril de 2014

El juego.

                      Se llama Piruleta y es una burrita alegre y simpática que se pasa el dia jugando.

sábado, 5 de abril de 2014

Abril


Con sus nieves y aguas mil                   Abril ama, sueña, engríe           ¡Abril! ¿a quien no has dejado
al invierno el sol destierra;                  canta, bulle y alborota;              el recuerdo de un amor
suspira alegre la tierra                         abril es clavel que brota,           y las hojas de una flor
y ese suspiro es abril.                          abril es boca que ríe.                 en el libro más preciado?
                                                                Hnos. Alvarez Quintero

miércoles, 26 de marzo de 2014

La siembra.

                                                    Hay que imitar al viento, que siembra flores
                                                    lo mismo en la montaña que en la llanura,
                                                    y hay que vivir la vida sembrando amores,
                                                    con la vista y el alma siempre en la altura.
                                                    Dijo el loco, y con noble melancolía
                                                    por las breñas del monte siguió trepando,
                                                    y al perderse en las sombras, aún repetía:
                                                    ¡ Hay que vivir sembrando! ¡Siempre sembrando!...
                                                                    M. Rafael Blanco Belmonte

lunes, 17 de marzo de 2014

El sueño



Nada sucumbe: el escondido germen,
la crisálida envuelta en su capullo,
la célula y el grano... ¡todos duermen!                  M. J. Othon
     


viernes, 21 de febrero de 2014

No es lo que parece.


Me pareció un ratón o un pájaro de lejos, pero al acercar la imagen comprobé que se trataba de una raiz que brotaba, curiosidades de la naturaleza.

jueves, 6 de febrero de 2014

Brotes.

 .........Botaban verdes hojas
          de las hinchadas yemas del ramaje,
          y flores amarillas, blancas, rojas,
          alegraban la mancha del paisaje......Antonio Machado

lunes, 27 de enero de 2014

El agua..




....Quiero volver a tierras niñas;
llévenme a un blando país de aguas.
En grandes pastos envejezca
y haga al río fábula y fábula.
Tenga una fuente por mi madre
y en la siesta salga a buscarla,
y en jarras baje de una peña
un agua dulce, aguda y áspera.

Me venza y pare los alientos
el agua acérrima y helada.
¡Rompa mi vaso y al beberla
me vuelva niñas las entrañas!